¿Sabe? Hay algo que le quiero preguntar porque no se muy bien cómo es. ¿Cómo hizo para aprender a vivir sin ella? (…) Yo estaba seguro de que usted no iba a poder.
Benjamín: Bueno, dale. Decime.
Irene: Bueno, es una novela. En una novela no hace falta escribir la verdad. Ni siquiera algo creible.
Benjamín: Sí. ¡No! No. ¿Cómo? ¿Qué no es creíble?
Irene: ¡Buen, Benjamín! La parte esa cuando el tipo se va a Jujuy, el tipo llorando como si fuera un desgarro y ella corriendo por el anden como sintiendo que se iba el amor de su vida y tocandose las manos a traves del vidrio como si fueran una sola persona y ella llorando como si supiera que le esperaba un destino de mediocridad y desamor, casi cayendose en las vías como queriendo gritar un amor que nunca se había animado a confesar.
Benjamín: Sí, si fue así. ¿No fue así?
Irene: Y si fue así, ¿por qué no me llevaste con vos?
No piense más. No piense más. ¿Qué importa? Mi mujer está muerta, su amigo está muerto, Gómez tambien está muerto. Están todos muertos. No le de más vueltas. Va a empezar con que si hubiera estado, si no hubiera estado… Va a tener mil pasados y ningún futuro. No piense más, hágame caso. Se va a quedar sólo con recuerdos.
